2020年，某个与现实世界轨迹稍有不同的地球。

    在无数个平行宇宙中，这是个相当无关紧要的犄角旮旯。

    下面这个故事，始于该地球上的中汉共和国。

    具体来说，始于她的都城，京州。

    ......

    ......

    5月8日，天气晴，春风凉爽。

    京州市郊的一座别墅内，莫征拉开窗帘，阳光直射进来，照在身上暖暖的，慵懒又舒坦，他忍不住伸了个懒腰。

    隔着窗子，可以听到外面有鸟在叫，无法辨别是伫立在枝头的那一只，还是挂在门口的笼子里的那一只，估摸它们的区别是，一只在歌颂自由，一只在乞求自由。

    可是这世界上，自由也好，生命也罢，哪有乞求就能得来的道理？

    “你得争，我又不是不给你机会。”

    说完，他拉上窗帘，阴影瞬间夺回屋子的控制权。

    话是冲着地上的人说的，一个倒在沙发与茶几之间的男人，要想形容他此时的外观，确切的用词应该是：血肉嶙峋，体无完肤，缩成一团，奄奄一息。

    “争气争气，阳气你都不争，谁能救得了你？”

    莫征的名字谐音是莫争，却在教唆人去争，这事儿透着股黑色幽默，但他一点也不幽默，他很严肃，尤其在处理这种事的时候。

    好吧，该说的都说了，地上的人却始终保持沉默。

    莫征显得有些失望，他迈过那滩躯体，绕过茶几，走到电视柜旁边，那里有一台老式留声机，他在唱片架上随意翻了翻，结果更失望了。

    “我说，你们唱戏的都不听古典的吗？”

    “品味呢？”

    “吭叽。”

    涉及艺术，地上的人大概想出声反驳，但他一张口，被满嘴血沫呛了回去。

    “哦，就是它！”莫征的表情明朗起来，从架上抽出一张莫扎特的《安魂曲》，朝地上的人扬了扬：“对不起，我收回之前对你的评价，不过稍微可惜的是，这张是赫尔维格的版本，本人则更倾向于切利比达奇，他指挥的版本更加舒缓。挽歌嘛，你知道，痛楚，苦涩，悲伤，缅怀，需要娓娓道来。”

    “呼——”他吹去唱片表面的浮灰，把它置于留声机上，然后搁上唱针，一阵滋滋啦啦之后，哀乐，起。

    “莫扎特是个天才。”莫征从不吝于赞美这位本家，“仔细想想，在生命结束之前，能够为自己写一首安魂曲，还有比这更浪漫的事情吗？你是搞艺术的，你该明白的。我猜你的遗憾在于此时此刻没人给你唱一段京剧，对不对？”

    “我看看，这里有……《哭祖庙》，《哭秦庭》，《哭灵牌》，《卧龙吊孝》......”

    “我说，这都什么跟什么？”

    “好的悲剧是让看的人哭，而不是表演哭给人看，你瞧瞧，这花花绿绿的，哭哭啼啼的，所以说你们这些戏子啊......”

    莫征一张一张地从架上抽出唱片，然后对着封面大大摇头，把这些经典哭戏唱段数落个遍。

    “咳咳……”地上的人在咳血。

    “闭嘴！”莫征吼道。

    “嘘，听，这部分是《落泪之日》，整首曲子的精髓，他在这写了八个小节，然后永远停下了笔，从此，世界上少了一位伟大的作曲家。”

    “咳......吭叽......”

    “那么，是时候说说你了。”

    哀婉的旋律中，莫征踏着拍子，一步一步踱到男人身边，然后，轻轻地，温柔地，把脚放在他的脸上。

    “没记错的话，该有二十六个的，你试着数一数，你现在还能数的出来么？”

    “我猜不能，那好，我