的房屋；一个模模糊糊的招牌，上书“烈酒和烟草”；一条拐入黑暗中的弯曲颓败的街道，仿佛是在招牌下仁立过久的一个人影。

    “你要在这里久住吗？”他问。

    “快上车吧，玛丽，”从出租车里传来瓮瓮的一声喊，“快进来关上门，我快冻死了。”

    “说不准，”女子说，“谢谢你这么友好——晚安。”

    车门闷闷地一声关上了，车子疲惫地吱吱嘎嘎地开走。马吉先生掉转身，又返回昏暗的车站候车室。

    “她为什么要哭？”当马吉先生再度站到小售票窗口前时售票员问。

    “她不喜欢你们这个小镇，”马吉答道，“她好像说这地方使她心情压抑。”

    “嗯——这地方是荒凉了点儿，”售票员附和着，“不过外来人见到这地方就流泪也并不多见。不错，上埃斯基旺节奏太慢，这话不假。有时我也觉得受不了。除了干活干活没别的事可干，然后就是往床上一躺等着明天。我过去总琢磨着兴许哪天他们能把我调到南边的霍普尔镇去，那儿有电影和一些夜生活。可铁路上的老板根本想不到你，除非你做错了事。说真的，先生，有时我也想从这儿拍屁股走人。”

    “这很自然，人人都好漫游吗。”马吉先生深表同情地说，“你刚才提到秃头旅馆——”

    “这家旅馆夏天开放时还有点生气，”卖票的说，“有钱的人还经常抱怨，行李老晚到。这样一来此地还热闹一些。”他颇有兴趣地用目光在马吉先生穿的纽约服饰上打量着。“不过秃头旅馆这会儿可是关得死死的，冬天只有一座连着墓地的配楼开着。你不是想在此地逗留吧？”

    “呃，我想见一个人，他叫伊利亚·昆比，”马吉先生回答说，“你知道这个人吗？”

    “当然知道。”爱打探新鲜事的售票员说，“他是秃头旅馆的看守人。他住的地方离这儿有一里路，在通往秃头山的米勒街上。你出来一下，我告诉你怎么走。”

    他俩来到雪花飘舞的屋外，售票员不停地朝黑暗中用手指点着。

    “如果天空晴朗的话，”他说，“你可以看到远处那个俯瞰瀑布的秃头山，好像高高在上监视着我们，不让我们恶作剧似的。到半山腰你就可以看到秃头旅馆了，它黑不溜秋，宁静而苍老。你就沿着这条路走，走到第三个拐角往左拐。伊利亚住在一里开外一座树林中的一个小房子里。他家的门嗞啦嗞啦的响，这么静的晚上你准能听见。”

    比利·马吉谢过他，提起两只旅行包，走上了“主大街”。第一个拐角处矗立着一座阴郁而令人生畏的建筑物，上面挂着“商会馆”的招牌。办公室的窗户里透出白惨惨的煤气灯光，三个天生的意气消沉的人无精打采地歪在旅馆的椅子上，兴味索然地盯着窗外的暴风雪。

    不要再哭泣，我的夫人，

    哦！今日不要再哭泣。

    马吉先生压低嗓子嘲讽地哼着这支小调，同时仰头朝楼上惟一一扇在黑暗中透出黄色光亮的窗子瞥去。

    一家不大的“百货食品”店出现在一个街角处，他停住脚步。

    “让我想想，”他思索着，“电源肯定是关掉了。对，蜡烛。而且万一这个季节不开张，没有厨子，还得买点吃的垫肚子。”

    他走进店里，一个神情疲惫的老太太迎上来。

    “你要什么样的蜡烛？”她问，那神态好像她什么品种的蜡烛都有备货。马吉先生想起来圣诞节快到了。

    “圣诞树用的。”他说，并说要两百支。

    “我只有四十支。”女人说，“这颗树要摆在哪儿——孤儿院里？”

    马吉先生手里又多了一个口袋，里面装着从小店里买的蜡烛。他出了店铺，继续在刺骨的风雪中跋涉。上埃斯基旺瀑布从他眼前匆