她有些心不在焉，掌心左城的手冰凉，接过她手里的剪刀，声音像一团云似的柔软：“有刺。”

    江夏初忽地眸光惊乱，收回手，动作有些局促慌乱，不看左城的眼，她视线落在旁边的蔷薇上，淡淡说：“你来做什么？”

    “看你。”左城言简意赅的回答两个字，毫不扭捏。

    这个冷若冰霜的男人有时候总让人这么局促不安。江夏初脸上毫无表情，没有玩笑成分的戏谑：“也是，赏花这种事不适合你。”蹲下，她看着那株将开的野蔷薇，黑白分明的眸子，像平静的西湖水，干净得瞧不出一丝杂质，倒影出一朵将开未开的绯色蔷薇，她淡淡问，“美吗？再过几天就会开了。”

    左城在她身侧，俯身，没有看着那盆栽中的花，视线像张密密的网，一直锁着江夏初的侧脸，点头轻应：“嗯。”

    花美？还是人美？

    若比人美，左城为最，所以，他向来对美的东西免疫，江夏初是唯一的例外。

    所以，是人美！

    江夏初没有转眸，所以不知道，左城眼里的她比蔷薇更美，她旁若无人地赏花，抬起手指，掠过花茎，忽地微蹙眉：“可是好像美丽的东西总会长刺。”

    指尖针扎般疼，她直是淡淡看着绿色茎叶上，沾上的点点红色。

    左城一把夺过她的手：“给我看看。”放在唇边轻吻，低语温和，“疼不疼？”

    他的唇凉凉的，被吻着的指尖像染了淡淡薄霜，有点微微痒。江夏初并未收回手，不露声色得敛了眸中的恍惚，点点头，声音淡得好似青烟飘渺：“嗯，我好像总招惹上有刺的东西，确实很疼。”

    比如左城，是带了刺的罂粟。

    说这话的同时，江夏初不知，她便是那最尖锐的刺。

    左城手上紧了紧，手包裹着她的手，她小小的掌心软软的，不像她的冷硬的性子，左城心里莫名地就软得一塌糊涂了，喊着她的名字，缱绻的：“夏初。”

    左城的眸光里荡涤了一种凉澈黯然，讲说未说的话梗在喉间。

    江夏初垂眸，忽而紧凝，落于左城的手上：“你的手，比以前更美了。”抬眸，看左城，她轻描淡写的语气问，“最近染血了吗？”左城脸色微沉，未等他开口，江夏初接过话，继续淡淡说着，“左鱼说，花棚那边的刺葵长得很好，是因为染了血的缘故吗？什么时候要去看看才好。”

    “夏初，你很聪明。”语气微顿，他轻叹，“有时候，我怕你的聪明。”

    江夏初的一双眼总是淡淡的，如西湖水清澈，窥不见一丝喜怒，却总能不动声色地刺穿所有防线，看得透彻。

    那些不为人知的黑暗，他总是怕她知晓，却还是瞒不过她的一双眼睛。

    继而，她说：“我不是聪明，我只是知道，你的世界，有些必不可少的东西，比如不停地杀戮与被杀戮。”

    那双最美的手缓缓垂下他眸中似乎映进了大片大片的乌云，似乎连声音都染了几分凄寒：“夏初，你不喜欢也没有办法。”

    我不喜欢，杀人如麻的你这句话，不知为何，江夏初终是没能说出口，微微侧过身子，不再看那人一双蛊惑人心的眼。

    那双眼，姐姐说过，第一眼只觉惊心动魄，第二眼便眩惑失神。

    左边，身侧，那人的声音轻染失落，几乎微不可闻，他说：“这是我的生存法则，若是我心软，怕是今日我坟头的草比人高了。”

    这样的话，左城说得淡若青烟，一种习惯的姿态，不温不火，不惊不惧。

    犹记那年，也是她拉着他的手，在雪地里，说：这么美的一双手，不该只有习惯的。

    兜兜转转了这么多年，他的手，还是被血腥染成了一种习惯。

    许多