白石手中的勺子，慢慢地搅着面前的稀粥。

    荷影静静地坐在桌前，淡雅而又清新，仿佛一朵荷花。

    “今天的粥，还喝得惯么？”

    “当然。”白石轻轻地啜着白粥。

    “那么，”荷影不免有些小心翼翼，“昨天的汤呢？”

    “哦？”白石仿佛有些意外。

    他思忖了很久。

    终于他笑了笑，温暖而歉疚：“我最近，不想看到荤腥。”

    “是么？”不知为何，荷影突然笑得异常开心，“那今晚，我给你煲素汤好不好？”

    “好啊。”白石笑得，竟比荷影还要灿烂。

    他站起了身：“我该去衙门了。”

    荷影的声音说不出的温柔：“外面下着雨，别淋湿了。”

    白石应了一声，抓过门边的蓑衣斗笠，穿戴整齐。

    他顺手往腰间一摸。

    那里，什么东西也没有。

    有什么不妥么？

    没有。

    完全没有。

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    风，摇摆不定。

    雨，缠绵不清。

    和他第一天走向县衙时，一模一样。

    红面的车夫宿醉街头。

    结实的裁缝哀叹不已。

    只不过，那扇朱红色的大门前，少了一个人。

    叶子。

    白石抬起了头。

    门前，少了一个叶子。

    天上，有着无数叶子。

    有的，是随秋风飘落的叶子。

    有的，是被狂风碾碎的叶子。

    还有的，是在枯树上挣扎着，迟迟不肯离去，渐渐萎黄、挛缩，最后消逝不见的叶子。

    叶子，卷过了白石的脸，拥着白石的发。

    白石闭上了眼。

    他，仿佛觉得，自己就是叶子。

    既是那面色苍白的叶子。

    又是那在风中飘落的叶子。

    可是白石明白。

    如果他再不出手的话。

    他也许就会成为，被狂风碾碎的叶子。

    所以他出手了。

    然而这世上总是有不同的手。

    就连这镇上，也有着太多的手。

    人屠的手，是鲜血与死亡的手。

    生亦欢的手，是爱与罪的手。

    病无药的手，是生命与消逝的手。

    而在下一刻抵在白石额头的这只手，绝对更是一只非同凡响的手。

    那样白皙而有力的指头，只会属于一个人。

    萧落木。

    “你的反应好像慢了点。”萧落木的脸上神采飞扬。

    “你的手，倒是和往常一样快。”白石叹道。

    “那是当然。”萧落木笑吟吟地望着白石，“如果这双手不够快的话，恐怕就不能多喝几碗尊夫人的汤了。”

    “萧兄想要尝尝内人的手艺，随时在镇西寒舍恭候。”白石也笑了，“看来，风先生真的能帮到你？”

    “我若是帮得了他，那是他命不该绝；若是他该逢死劫，那就算是我风化柳，也未必能救得了。”风师爷不知何时，已然举着一把油伞，静静地站在萧落木的身后。

    萧落木的神情却渐渐浮现出一丝落寞。

    他收回了手，却又平摊开来，望着一滴滴雨水落在他的指上，又溅得粉碎。

    “也许吧。”萧落木淡淡道，“也许老天知道，这场雨，我还没享受够呢。”

    风师爷却摇了摇头：“只怕这雨再下