声音。又过了一分钟。他没有浪费时间，低头读着带来的那份报告。

    她回来了。

    “我7点钟到现场和你见面——请原谅，或者应该说上午零七零零点？活见鬼，谁知道你们是怎么个说法？”

    “零七零零朱丽叶。”

    他又一次听到了长长的吞云吐雾的声音。她问道：“朱丽叶？我对你说过我的名字是萨姆。”

    “这指的是当地夏时制时间。如果是表示冬天的东部标准时间，我们就说零七零零罗密欧。”

    “罗密欧与朱丽叶？”她怀疑地问道。

    “同民间普遍的看法不同，美国陆军还是具备幽默感的。”

    “再见，普勒。噢，需要你明白的是，我是萨曼莎·科尔警长。不用称什么女士，我也不是朱丽叶。好吧，罗密欧！”

    “明白了，科尔警长。七点钟我们见面。很高兴在这件案子上能与你共事。”

    “没错。”她气冲冲地结束了。

    他能够形象地想出科尔把手机抛到屋子的另一头，倒回床上的情景。

    普勒放下电话，喝着咖啡，重新一页一页地仔细阅读着文件。半小时后，他起身取出了武器，一支M11手枪插进了前胸边上的枪套，另外一支放在了腰带后边的枪套里。有了中东的浴血经历，普勒再也不会嫌随身携带的武器太多。他套了一件防风夹克，出去时锁上了房门。

    方才躺在灌木丛旁的那个年轻人现在坐了起来，茫然地四处张望着。

    普勒走过去俯身看着他，说：“你也许愿意想想今后怎么少喝点儿，或者至少是选个有房顶的地方让自己醉倒。”

    年轻人眨着眼睛问他：“你是什么人？”

    “约翰·普勒。你是谁？”

    小伙子舔舔嘴唇，似乎这么快就已经渴盼着再来上一杯。

    普勒问：“你有名字吧？”

    年轻人站了起来。

    “兰迪·科尔。”他在牛仔裤上蹭着自己的手。

    普勒琢磨着他的姓，想到了明显具备可能性的某种联系。不过他没有说出自己的想法。

    兰迪·科尔的模样很帅，看着不到三十岁。接近一米八的个子，身材瘦长结实。他的衬衫下面也许是型男们渴求的六块腹肌。他有一头褐色的鬈发，长相英俊硬朗，手上没戴结婚戒指。

    “你住在这家旅馆吗？”普勒问。

    兰迪摇头。

    “我是本镇人。你可不是。”

    “我明白我不是。”

    “你来德雷克干什么？”

    “做点生意。”

    兰迪哼了一声。

    “生意。我看你不像是个煤老板。”

    “的确不是。”

    “那你为什么来这儿？”

    “生意。”普勒重复道，而且他的声调表明他不想再做更多说明，“你有车吗？开车能行吗？”

    “我很清醒。”兰迪跨出了灌木丛。

    “你肯定吗？”普勒问道，“需不需要送你到什么地方？我可以捎个脚儿。”

    “我说了，我很清醒。”

    但是他突然踉跄着用手抱住了脑袋。普勒扶住了他。

    “我可不敢说你已经清醒了。宿醉是很难受的。”

    “我也不敢说这只是宿醉。我的头很疼。”

    “你应该去查一查。”

    “是啊，我会为自己找个世界上最好的医生，我还会给他付现金。”

    普勒说：“我希望你下次给自己找张床躺下来。”

    兰迪说：“嘿，有时候睡在草丛里比在床上强。这要看是什么人和你睡在一张床上，对吗？”

    “我想是的。”普勒回答。