鬼，”他转过身，“我看够了。”

    “我告诉你了。”乔希·约克说。

    “我只想再看看她。”他们回身桌到前甲板的阳光下。马什扭头望了望身后的重重阴影，自己的爱船和梦想现在都变成了朽坏锈蚀的阴影。“十八具大锅炉，”他嘶哑地念叨着，“雪亮可爱的引擎。”

    “阿布纳，来吧，我们必须做自己该做的事情了。”

    他们登上主楼梯，小心翼翼地攀爬而上。台阶上黏稠的东西散发着阵阵恶臭，奇滑无比。马什扶在一只木刻橡树果上的力量太大了些，那玩意儿竟一下子从他手中掉了下去。

    散步廊道上一片灰暗，空无一人。

    刚走进主舱，马什便皱起眉头：三百英尺长的大厅中一派萧条衰败，充满绝望，过去的美丽早已化为腐朽。地毯上污迹斑驳，残破不堪，被蘑菇和霉菌蚕食殆尽。上面的一片片绿斑四处蔓延，像癌细胞一样蚀掉了汽船的灵魂。

    有人在天窗上涂抹了油漆，从前精美的彩色玻璃上现在满是黑漆。这里一片黑暗。

    长长的大理石吧台上积着一层尘土。各个舱室的房门破破烂烂地挂在门框上。一盏吊灯已经坠落在地，他们只能从那堆碎玻璃旁绕过。三分之一的镜子不是被打得粉碎，便是不见了踪影，其他镜子镀银的反射层已经片片剥落，或是变成了黑色，再也映不出任何东西。

    走上顶层甲板后，阳光让马什倍感欣喜。他再一次检查了一遍霰弹枪。高级舱房就在他们的头顶，一扇扇舱门紧闭，等待着他们的到来。

    “他还在船长室吗？”马什问，乔希点点头。

    他们爬上通向高级舱房甲板的那段短短的楼梯，慢慢向前靠近。

    高级舱房走廊的阴影中，索尔·比利·蒂利顿等在那里。

    若不是看到他那双眼睛，阿布纳·马什简直认不出索尔·比利了。

    这家伙就像这艘船一样，已被彻底毁掉。过去的他一直就是皮包骨的模样，现在更成了一具活动的骨架，尖尖的骨头紧顶着他病态的黄皮肤。他的肤色就像个卧床多年的人，那张脸成了个可厌的、发黄的、布满痘痕的骷髅头。他的头发几乎全部掉光，头顶上满是疤痕和露着肉的红色创口。他身上的衣服又黑又破，手指甲约有四英寸长。只有他的双眼没有改变：寒冰一样的颜色，患上热病般直盯盯地看着人，想慑人心魄，想变成吸血鬼的眼睛，像朱利安—样。

    索尔·比利知道他们会来，他肯定听到了他们的动静。他们刚转过拐角，便看到比利站在面前，那只致命的，老练的手中挚着他的刀子。他说：“唉呀——”

    阿布纳·马什猛地扣动扳机，霰弹枪双管齐发，近距离击中比利的胸口。马什不愿听到那第二声“唉呀”——这次他没兴趣。

    枪声震耳欲聋，枪身向后激撞过来，重重打在马什身上，碰伤了他的手臂。

    索尔·比利的胸口上出现了一百个鲜红的血点，霰弹的冲力撞得他向后倒去。朽烂的围栏扶手在他身后分崩离析，他一头栽下去，摔在下面的甲板上。他手中仍然紧握着刀子，竭尽全力想站起身来。他脚步蹒跚，跌跌撞撞地向前走来，像个头晕眼花的醉汉。

    马什跟着跳了下来，重新装上子弹。

    索尔·比利伸手去抓别在腰间的手枪，但马什又一次双管齐射，将他从甲板上打得飞了出去。

    比利的手枪脱了手，阿布纳·马什听到他发出一声尖叫，落下时撞到了什么东西上。

    马什朝前甲板上一看，只见索尔·比利脸朝下趴在地上，身体扭曲成一个不自然的角度，身下漾出一滩猩红的鲜血。他仍旧紧握着那柄天杀的刀子，但看样子，他再也不能用那玩意儿伤害任何人了。

    阿布纳·马什轻蔑地哼了一声，从口