思考机器不再望着天花板了，他盯着哈钦森·哈奇看了很长时间，好像要把他望穿似的。渐渐地，在如此长时间的注视下，记者觉得自己似乎完全变成了透明人，这让他觉得很不舒服。他终于忍不住尴尬地笑起来，又点燃了一支香烟。

    “我刚才也说了，”哈奇开口说，“哈罗德·费尔班克斯患了严重的精神病，而且——”

    “我猜，”这位杰出的科学家打断他的话，“我猜费尔班克斯的症状应该是躁狂吧？”

    “是的，”哈奇说，“我刚才就想说——”

    “而且他可能还有杀人的冲动，对吗？”思考机器继续说。

    “没错。”记者附和，“他还企图——”

    “企图攻击一个女人，是这样吧？”

    “太对了。他要攻击的是——”

    “请不要打断我，哈奇先生！”思考机器突然开口，接着又沉默了。哈奇神经质地笑了笑。“他想杀的那个人，”科学家慢条斯理、谨慎小心地说，“是……是他的母亲吧？”

    “是的。”

    哈奇退后几步，坐在椅子上，看着思考机器斜视的蓝眼睛。他对思考机器所做出的正确判断并不感到惊讶，因为他早就习惯了这双眼睛后边的那个头脑的智慧了。不过他只是急切地想知道这个推崇逻辑的头脑到底能根据表面上无足轻重的线索推断出多少隐藏的事实。他觉得那份日记中没有什么有价值的线索，而且他刚才也没有说出案件的最新进展。

    思考机器抖了抖手里的日记，简要浏览了其中一张纸上的文字。

    他的手指纤长、苍白，薄薄的嘴唇略微有些下垂。“他开枪了？”他终于开口问。“三枪。”记者答道。

    思考机器猛地抬起头，盯着记者，一副追根究底的模样。

    “他妈妈没有受伤，”记者赶紧说，“那几枪都没打中。”

    “当时费尔班克斯是在自己的房间里开的枪吗？”

    “是的。”

    “在晚上？”

    “是的，大概是凌晨一点钟的时候。”

    “当然！”瘦小的科学家自得地喊，“我就知道是那样。”

    接着他又沉默了一会儿，问：“费尔班克斯夫人的房间离她儿子的房间很近，或许就在同一层，对吗？”

    “只隔了一条走廊。”

    “当时她儿子的房间里传出一些奇怪的声音，她就是被这些声音惊醒的，是吗？”

    “她那天根本就没有睡着。”记者微笑着说。

    “噢。”说完，思考机器又转而望着天花板了。“后来她听到一些奇怪的声音，对吗？”

    “是的。”记者附和着。

    “尖叫声？”

    “是的。”

    思考机器点点头，又问：“我猜她跑到自己儿子的房间时，穿着白色的睡衣吧？”

    “没错，是这样。”记者坐在椅子里，身体前倾，盯着眼前冷漠的脸。他仍旧没有惊讶，只是好奇这位科学家会如何破解这个似乎无解的奇异事件。

    “她走进儿子房间后，就被枪击了是吧？”科学家继续问。

    “是的，被打了三枪。”

    思考机器沉默了很长时间。“就这些吗？”他问。“嗯，当时费尔班克斯已经疯了，”哈奇又靠在椅子里，“后来他被两个仆人制住了，而且——”

    “这些我知道。”思考机器打断他，“他现在在一家私立精神病院的软墙病房里。”这次他没提问题，而只是陈述一件事实。“这些日记是他被送进医院之后在他的房间里发现的吗？”

    “就在他卧室的桌子上，是他的笔迹。”记者解释道。思考机器站起身，在房间里来来回回地走了三趟，然后突然在哈奇面前站住