从未有过的安静，不属于城市的静，楼下没有了喧哗，汽车也没有经过，风在刮着窗子“吱哪，吱哪”的响。偶尔能听到从楼梯上传来轻轻的脚步声。这个世界突然的安静。秦海靠在床头，目光木然，面无表情，寒风吹抚着他的脸庞，嘴唇越发的苍白。

    这种静让他想起了故乡冬日的夜晚，整个村庄静悄悄的，安静的不带一丝响动，四周漆黑，分辨不出更黑的物体。如果你把这种黑比做一个漆黑的岩洞，你朝其中丢进一个石子只会听到“嗖”的一声石头划破空气，之后你永远也听不到什么声响，消失了，无头无脑的消失了，不知道去了哪，结果怎么样。一种恐怖，还会有一丝好奇。

    他会常常在这种黑夜坐在屋前的棕树下，看不见其它什么，其它东西也看不见他，他与这个世界是一体的。他在思考，黑暗中的物体也在思考。偶尔会有一些风刮在脸上，刺痛！不会知道风是来自哪里，似乎是别的东西在刺探。然后是彼此静静的不动，许久，又会有一阵更冷的风会刮过来。他会想到生活在地底下的人会是如此的过着，直至他不停地的抖搂，他才会离去。

    许久，他从烟盒里拿出一支烟。嚓——点燃！慢慢的抽着，直至烟头隐隐感到烫手。起身，把烟摁熄，走向洗手间，做完最后的洗嗽，准备睡觉。每次他这样的连惯动作，常常会觉得是在做着生命的最后准备，躺上床，然后在双眼闭上时离开这个世界，期待着生命的重新开始。似乎生活每天就这样的重复着，毫无疑义的重复着，死去——重新开始，又死去，又开始。

    早晨，醒来，清理一切，出门。迎着冬日的阳光，走在大街上，带着所有喧哗。他抬头看了看天上的太阳，这样的阳光只是一张纸上大片大片的金黄色块，行走在下面的人们裹着层层衣服。秦海轻轻的跃入人群，随着茫茫人潮涌动，流向每个可以去的角落。人群呼吸着这混浊的空气，尘埃在人们的口间吹动，弥漫在空气中厚厚的一层，久久不能跌落。

    这只是一种生命的形式，人们彼此履行自己的轨迹。按照既定的指示划出一条条美丽或平凡的抛物线，彼此跌落，其实根本不用思考或挣扎。原本已是如此。秦海感到自己只是这密织繁忙的扫物线中的一条不起眼的一条。无奈而不能反抗。

    挤上满满的汽画，靠着车柱，车里面的人们出奇的安静。只是随着汽车彼此晃动而人群摇动，却摇晃不醒人们浑浊的目光，大部分反而有些昏昏欲睡，大多的人似乎处在一种睡眼不足的状态。秦海无暇顾及其他的人，利索的从背包里摸索出那本《罪与罚》，这是他包里一直放的一本书，已经不知道打开过多少遍，书页泛黄。打开书的第一页是他刚来这个城市不久后写的一篇随笔：

    关于忧郁

    自从我的记忆开始以来，依稀地记得很多过去的事和人，有些淡淡的，有些深刻的，有真实的，也有幻想的。而我却不记得什么时候迷上了忧郁。那种忧郁是清澈的，也是刺痛的，我喜欢眉宇间轻轻的忧闷，喜欢眼神中不经意间流泻的忧愁，喜欢字里行间透露的淡淡忧伤，因为我知道我是忧郁的。如那冬日里混沌的天空，灰色的，是深遂的，感伤的也是寂静的……

    喜欢一个人静静地坐在深夜的床头，幻想着在下雨的季节去那傍晚的海边，喜欢那灰色天空下长发的姑娘，喜欢一个人静静地看着她，喜欢揣摩她心中的忧愁，喜欢她轻轻地离去。

    关于忧郁，我知道它应该是破碎的，应该是轻淡而快乐的疼痛，应该是琐碎细节中的幸福，

    而我是幻想的。

    女孩跟我说你是忧郁的，也是快乐的。

    我跟她说你是快乐的但也带着伤痛的。

    她轻轻的笑，我淡淡地开怀。

    关于忧郁，我想它应该是美丽的，而又从容的，只是淡淡的