uáng sè，灰色和黑色，或明或暗，如同一块肮脏的抹布。没有云彩，没有太阳，也没有任何一只鸟，飞过

    在一个风化岩下，叶倾城感受着地球两极的磁场。他确定自己一直在向东走，可是却走出了一个弧。他怀疑自己是否选错了方向，从沙漠边缘的戈壁走进了沙漠中心的沙海。如果走的太远，他可能找不到回去的路了。水要到极限了。

    盘腿坐在沙丘的阴影里，叶倾城抚摸着自己的刀。一下，一下，他的心不静。向前还是回去，他又到了选择的十字路口。他很想抬头看看头顶星空，那双眼睛能否再给自己指引。

    许久，他缓缓站了起来。他想起了她的话，在他的肩头轻轻说：不要问我，问你的刀。

    挥刀，斩出，有进无退，披荆斩棘。身如虎，跃渊风似翼，刀如龙，出潭水附脊。他的刀已是燃烧的火炬，红芒刺穿明暗的轨迹。如磐石般，自然之力对他无能为力，风沙只能从他身体的两侧通过，呼啸而去。以气为茧，他为自己开辟了一个小小的天地。

    刀光不时闪过，切下岩石的一角，或犁出道道的沟渠，风沙也不能一时掩过。问刀，这世间事难平。唯有向前，方能无所顾忌。

    平息，收力，弃刀。

    大汗淋漓，心却已定。握住刀柄，收回自己的腰间。

    明天，最后一天，向大海前进。

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    从黑夜到白天，天空由黑转黄。现在应该是正午时分，一天中最明亮的时刻。

    叶倾城躺在沙地之中，他刚从一个沙山上滚了下来。此时他有点不想起来，背包丢在身旁，刀枕头下。直愣愣的看着天空，没有风。他感到有些疲惫。

    休息了好长一段时间，他爬起身走向一个更大的沙山。此时他有点漫无目的行走，不知终点，不知命运。

    在山顶的时候，他愣住了。一个人，横躺在前方的沙山脚下，不知死活。

    他压抑住心中的狂喜，尽量放松自己的身体，手离刀柄一寸距离，缓缓向山脚走去。

    眼前的人纹丝不动，肢体已有些僵硬，他死的时间不长，大约只有半天。随身的只有一把古怪的左轮sh一u qiāng和一个空了的水袋。

    他静静站着看了会脚下的人，然后俯下身去。摘下尸体的防风iàn ju和那夸张硕大的防风镜，嘴唇干裂苍白，双眼半闭，能看见一丝眼白。一个年轻的孩子，只有十五六岁了。从指间输入了一道劲气，也毫无反应。死了，可惜。

    叶倾城右手迅速伸进了尸体的胸口下方，从下面提出一个人影。

    一个干瘪苍瘦的老头，头顶稀疏的飘舞着几根白毛。脖子被手钳住，脸色通红。一只手疯狂的掰扯着脖子上的铁掌，一只手举起枪，枪口指着叶倾城的脑袋。

    一声枪响，火光迸发。老头双眼暴睁到眼角，瞳孔剧烈收缩到针眼大小。一粒射向眼睛的子弹贴在眼前男人的掌心，弹头卷曲成一块小小的铁饼，悄然滑落。

    叶倾城站直身体，右手平举到胸前。老头的双脚被拖离地面，像离水的鱼般徒劳的挣扎。枪已落在地面，双手像枯瘦的鸡爪疯狂掰扯着窒息的枷锁，妄图让自己能的脖子能离死亡的绳套远些。嘴里发出咯咯的不明所以的声音，像一只割喉的老鸡。

    手掌松开，老人的身体滑落进沙尘，嘴角不时的抽搐，吐出点点白涎。

    叶倾城站在距老头五两尺的地方，老头蜷缩着身子，似乎想把自己的整个身子缩进那具并不十分高大身体的阴影里。

    “我